Deartebea Literata

Reflexiones I

2011-04-26T19:10:00.000-07:00

Cuando solo se escucha el piar y el aleteo del último vuelo de los pájaros, en el atardecer, se siente tan bello el verde…

Las flores mórbidas y brillantes de sol diurno se balancean por las brisas casi imperceptibles cuando vienen a libar su último trago las abejas y los colibríes.

Y yo puedo pensar, en esa calma, que todo el planeta es una trampa atractiva, un espacio de vidas efímeras y de glorias momentáneas rodeadas de azul , en un pequeño guijarro casi redondo que flota perdido en el esplendor del universo.

Filosofía de tejedora.

2011-04-09T20:05:00.000-07:00

Te sientes confortable entre tus lazadas

No dejas hilos sin atar

Ni cabos sueltos.

Repites como un mantra tus movimientos.

Creas en el aire formas de todas las dimensiones.

Te unes a la comprensión de las series matemáticas que construyen un tejido.

Comprendes los trucos, percibes las progresiones, los enlaces y las formas.

Por eso eres una buena tejedora, porque comprendes los números y sus relaciones.

El tejido va, sin embargo, con un sentimiento anexo: la necesidad de reconstruir los acontecimientos, hilar y enlazar la vida: fuertes lazos que no se destruyan .

Lazos para siempre. Tramas y urdimbres eternas.

Dedicado a mis hijas María Lía y Julieta, grandes tejedoras!

Imagen de http://puntosyalgomás,blogspot.com

Dichos cordobeses y de paso tomamos unos mates.

2010-11-28T15:38:00.000-08:00

Frases que rondaron por la mesa de un taller literario al cual asistí durante los años 2007 y 2008, lugar apto para dejar crecer los buenos sentimientos, que dejó valiosos recuerdos.

La mayoría, son seguramente de Cristina Loza, la conductora del taller, que es una mujer con mucha agilidad para el lenguaje. Otros son de algún compañero. Todos seguramente son más viejos que el mundo… (los dichos , eh?)

Pena compartida es media pena. Cholo.

El arte es reencuentro con uno mismo.

En el juego se ven las personas.

No quiera ponerle pantuflas al perro…

Más cerca del arpa que del piano.

¡¡Todos los ómnibus te dejan en tu casa!!

La ilusión es el motor del alma.

Las casas grandes son agobiantes para quiénes son pocos. Se dispersan las energías.

El hombre es como el oso; cuanto más feo, peor para él. Ebe

En la vejez del hombre lo único que se le sube son las encías.

No es bella quién quiere sino quien puede.

El que tiene, retiene, y guarda para la vejez.

A mayor seguridad del observador, menos importancia del aspecto del observado. Guille

Lo que no mata, fortalece.

El disfraz de San Jacinto, nada más que un cinto.

El humor vuelve más soportable la idea de la muerte.

No ve ni un gaucho con espuelas de plata. Guille

La medida más antigua de la humanidad es el ma’ si.

A veces la familia pesa como un collar de sandías.

Cuando el animal se cruza es porque el alambre está caído.

Los culpables de tiempo completo son el plato favorito de los irresponsables.

En la vida hay que andar con orejas de hule y cuerpo de pato.

Acomodarse a lo que te falta, acostumbrarte a lo que te falta, es una manera de no vivir. Guille

Cuando uno se va para huir del problema, lo primero que entra en la maleta es el problema. Cristina?

Estamos muy pendientes de la mirada del otro

Para la gripe…sudor de cuerpo presente.

Cuando no te importa, llega la libertad.

Las mujeres definen los cortes de sus relaciones. Guille

Para separarse hay que tener mucho huevo o mucha plata. Guille

La mujer está mejor programada para estar sola. Al hombre lo abruma lo cotidiano. Guille.

Todo hombre necesita un castillo donde volver, donde sacarse la armadura, donde ser admirado.

El hombre quiere ser el primero de una relación, la mujer quiere ser la última. Cris

Muchas batallas y ninguna nochebuena.

Yo tiro la cuerda…no soy la cuerda.

Si le queda grande, mídaselo de nuevo.

No importa lo delirante que sea una historia, al ser bien contada, se vuelve creíble.

Plano para construir una casa(plano de casa) Plano“alpargata” el que se hace en el piso, caminando.

Un apodo: “bragueta salvaje”

Cómo pedir limosna: ¿No tiene un peso que le estorbe?

La obsesión en el trabajo, ¿es una cortina de humo?

Somos como las cascadas, necesitamos las piedras para ser maravillosos.

Dios nace cuando muere el primer individuo de la tierra.

Oiga, usted lee más rápido de lo que yo escribo.

Ningún cambio viene del exterior, los cambios vienen del interior.

La soledad es como un poncho mojado.

Y para finalizar los especiales

Más hablador que un perdido encontrado. Dicho cordobés

Hay una vieja que quiere vivir cien años, para vivir haciendo daño. (un mozo de restaurante de Bo. Gral. Paz.)

Ecologistas, pero sustentables...

2010-11-07T18:59:00.000-08:00

¡Cambio de tiempo! Dictaminó uno de los asistentes en voz alta y firme como militar dando una orden.
Por la puerta entró un manojo de hojas secas y retorcidas, las primeras en digna representación del otoño que comenzaba justo ese día, y una masa de aire frío y pesado ingresó sin permiso detrás de ellas.
Miré hacia las chapas del techo y pensé, con mi típica lógica presagiadora: es lo que faltaba , un tornado .
La reunión decaía. Todavía la temperatura era muy alta y los presentes manifestaban aburrimiento, sueño o cansancio por el mismo golpe de calor y la lentitud de los temas que se trataban.

“Alerta climática” pensé y comencé a recordar las alertas de tornado y las situaciones quasi virtuales que había tenido que enfrentar cuando comandaba varios cientos de pequeños alumnos y llegaba la noticia y la información de las horas que faltaban para que el desastre cayera sobre nosotros.
Yo comenzaba a contabilizar las numerosas ventanas y la cantidad de vidrios con posibilidad de estallido. Las aulas estaban superpobladas y los pupitres individuales con el tablero en forma de brazo -brazo mesa o mesa brazo- eran lo menos indicado para protegerse de las futuras astillas voladoras.
Había plan de evacuación. ¿Evacuación? ¿A dónde? ¿Hacia dónde? Me repetía enfurecida de tener tantas vidas en mis manos y tan pocos recursos para protegerlas.
Algunos padres comenzaban a retirar a sus hijos antes de hora, pero yo sabía que quedarían muchos chicos en el edificio: más de la mitad del total de los alumnos a merced de toda la inclemencia climática.
Imaginaba los árboles cayendo desgajados o arrancados de cuajo. Los cables de la electricidad dando latigazos según la ráfaga de viento. El agua azotando en remolinos. La piedra cayendo como huevos celestiales transparentes y macizos, destrozando todo, lastimando a quienes encontrara por las calles.
No había una maldita habitación sin vidrios, ni un maldito salón con protección.
Existía también la amenaza, por esos días, del torrente que podían llegar a liberar los caños monumentales y centenarios que traían el agua del dique y que estaban a punto de estallar, de puros viejos y herrumbrados.

“Alerta climática”
Cada vez sería un poco peor y a nadie parecía importarle. Algunos disimulaban su miedo porque había que ser positivos, no pensar en catástrofes, como si con esa actitud las ahuyentaran.
Otros seguían por la vida como si tal cosa, esperanzados tal vez en que las aguas se abrieran como el Mar Rojo ante el paso de Moisés, que el viento ahuecara un pasillo seguro para transitar…que no haría falta guardar el agua que amenazaba con inundarnos, que no habría más sequía o incendios, que la energía no faltaría nunca.
La noción de inagotabilidad del planeta seguía vigente en el fondo de las mentes.
Cuando volvía de esos pensamientos, la reunión del grupo se daba por terminada
Eran casi las once de la noche del día jueves.
Apenas habíamos logrado hacer cosquillas en las conciencias de unos pocos y cansados participantes.

Posibilidades

2010-10-22T20:07:00.000-07:00

Un año más…debo aguantar un año más…

¿Y cuánto hace que estás trabajando aquí?

Tres...

¿Tres? Ah, serían cuatro años ¿Y después qué?

Me voy al ejército ¿Vio que acá los muchachos trabajan unos años y después se van al ejército?

Claro-le dije- ya me di cuenta.

Sí, había visto algunos que volvían, después de un tiempo, muy cambiados: el pelo corto y el cuerpo musculoso. Atrás quedaban las melenas largas y abundantes, los aros y piercings, la pinta de cuarteteros, de flacos pelilargos, la tez amarillenta desaparecida.

Y además-seguí adivinando- seguramente, por un tiempo, el muchachito no tendría que preocuparse por la comida de cada día, la ropa diaria o el lugar donde vivir. Tampoco sería su preocupación una guerra verdadera, ya que había casi ninguna posibilidad de que eso ocurriera. Aprendería lo suficiente de armas, estrategias, etc. etc. y al salir podría tener bastante trabajo como custodio en los numerosos countries, barrios privados de la zona, o quién sabe, podría formar su empresa para estos fines, o su ejército particular o…

Podría andar tranquilo por la calle con su físico bien desarrollado por los ejercicios violentos y la comida fuerte y con sus nuevas habilidades para defenderse.

Analizando un poco, el panorama sería bastante más amplio que el que le puede ofrecer una carrera terciaria, que bien sabe no podría cursar trabajando todo el día.

Me siento como una gitana vieja, adivinando mientras busco en el fondo de sus ojos negros. Duendes oscuros bailan alegremente en sus pupilas mientras termina de acomodar el pedido en cajones de madera. Lo sube a mi camioneta y me dice con sencillez, tal vez recordando sus años de secundaria tan cercanos y sin terminar…

Chau profe, que le vaya bien!

Ahora es cuando le deseo lo mismo y un nudo invisible me comienza a apretar la garganta.

Imagen: de la Web con intervención digital.

Cuando los Dioses del Olimpo nos miran

2010-08-12T15:10:00.000-07:00

He cruzado el charco y estoy en el Viejo Mundo, primer mundo, países desarrollados...

Estoy de visita en casa de mi hija. Me comenta entusiasmada: Mirá qué felicidad la de mis amigos que salieron en la VOGUE. Iban por el centro y los eligieron para hacerles una foto con los pañuelos de seda de tal marca…

Veo la actitud de los dos muchachos de casi cuarenta, que sonríen como si estuvieran en el paraíso y de paso le doy un vistazo a la revista llegando a las siguientes conclusiones:

En la Antigüedad la gente del pueblo admiraba la perfección a través de las bellísimas esculturas, las esforzadas pinturas y hasta la arquitectura daba la medida de la imagen del hombre y su posición con respecto al cosmos.

Más tarde el centro de atención y admiración pasó a la ciencia, aunque el arte siguió estando fuertemente presente como reflejo de aquello laudable.

Ahora, la perfección, el Olimpo, los dioses y los semidioses nos miran con diversas y atérmicas expresiones desde la VOGUE y tantos otros medios que se alejan del populacho mostrando los objetos, las costumbres y la moda que nunca se podrá tener y tal vez ni siquiera admirar en vivo y en directo.

En las primeras páginas, con publicidades alguna vez clasificadas como ontológicas donde no se explica absolutamente nada del producto porque “ya se sabe todo”, van apareciendo con riguroso orden:

DIOR, CHANEL, PRADA, GUCCI, DOLCE &; GABBANA, CAROLINA HERRERA, LOUIS VUITTON, CARTIER, LOEWE, con publicidades de accesorios y perfumes, donde la gente perfecta, en una vacación eterna, mira fijamente desde una posición distante y a veces sensual.

Luego comienzan los hermosos objetos que hacen a la moda de la vestimenta . Sus respectivos precios más o menos inalcanzables van apareciendo en algunas imágenes con disimulo.

Vienen diversas secciones :

Novedades, gente y actualidad

Zoom compras

Zoom Tendencias

Zoom Moda

Zoom Joyas

Diario Vogue

Y acá llega, al fin, el especial de regalos, por el cual todos han comprado este ejemplar: 165 propuestas a partir de 4,90 euros.

Mmmm... yo me pregunto si no habrán confundidos los lugares de las cifras porque de las preciosas pequeñas cosas que ha encontrado VOGUE para regalar, en una gran recorrida por tiendas increíbles, puedo mencionar muy pocos precios bajos ...

Veo bufandas tejidas a mano a 345 E, mocasines a 475, una cartera a 4.300, y así.... No encuentro nada a 4,90. ¡Burla total!

Los dioses además de mirarnos con la autoridad de su poder adquisitivo, se divierten con nosotros.

Ahh como punto final veo un lindo llaverito de CHOPARD con una vaquita suiza de metal a 590 E.

Ja, mejor no multiplicar para darnos una idea de lo que saldrá el llaverito en el devaluado peso argentino.

Ahora comienza la sección llamada de PISTAS que se dedica al cine, arte, música, libros, escena, gourmet. Luego Belleza y al final reportajes y encuentros. Cada vez que termina una sección vienen las publicidades de los últimos ordenadores, teléfonos celulares y demás chiches de la tecnología de vanguardia..

No faltan diseños de trajes de fiesta inolvidable y algunos excéntricos como vestidos dedicados expresamente(?) a quiénes ejercen la profesión más vieja del mundo pero de alto vuelo.

Al fin encuentro algún reportaje interesante y ahora… ah...no! La frase de una fan que dice. “PRADA es dios, porque sus zapatos nos hacen inclinar la cabeza”

Paso las hojas y el broche de oro lo da un slogan de una propaganda de seguros para el automotor: “El dinero no lo cura todo” Ahora me da una especie de carcajada con vómito.

Un sentimiento paradojal me hace pensar que de todos modos Moda también es arte, es la oportunidad de crear desde esos rincones divinos, donde las modelos representan con sus medidas y actitudes, el ideal del siglo XXI y desde sus rostros inmaculados de photoshop y sus miradas de frialdad temeraria nos hacen reverenciar los estereotipos de la perfección en esta sociedad consumista.

Por eso, admiro el círculo de creadores que de alguna manera se desarrolla y se reinventa día a día…Aunque las formas usadas en el pasado revivan con exageración en nuevos materiales y diseños, cada vez más espectaculares e inalcanzables.

Esos materiales que nunca podremos usar, esos diseños que nunca llegarán a nosotros, por vivir en este desgraciado “país en desarrollo” y que nunca podremos comprar aunque pisemos los suelos del desarrollo.

Maldición que nos hace vivir, moda o no de por medio, como ciudadanos de segunda del planeta.

Más escasez para nosotros, más carencias para nosotros, el ahorro para nosotros, más crisis para nosotros- que total ya estamos acostumbrados- mientras recibimos las miradas burlonas del Olimpo y agachamos la cabeza como los campesinos de una Edad Media Infinita.

Dea Bea

Barcelona, julio 2010

Zapping maldito de los viernes por la noche

2010-08-05T06:10:00.000-07:00

ZAPPING MALDITO DE LOS VIERNES POR LA NOCHE

Los viernes por la noche se vuelve diabólico.

El maldito aparato que tengo a los pies de la cama.

Ni bien caigo agotada y me desplomo sobre la cama estirando con precaución todas mis extremidades, de manera que disfruten conmigo del reposo, se me da por pensar que tendré una velada entretenida con los prometedores espectáculos que ofrece una compañía de TV por cable, famosa por sus muchos y variados canales.

A veces, mi marido ha llegado antes que yo a la plataforma de los sueños y tiene su cuerpo – alma ubicada en el más profundo y lejano espacio.

Me prendo del control, ya que el terrible aparato ya está andando hace algunas horas y para ejercitarme la paciencia, el objeto no responde. ¡Otra vez desprogramado! O se le habrán acabado las pilas… Recuerdo que a veces responde sacándoselas y poniéndoselas rápidamente. ¡Ah, la tecnología!

Ahora sí. Funciona. Ahora sí. Me dispongo completamente a ver algo que me apacigüe, y me genere un dormir tranquilo y feliz, como un film romántico o uno cómico pero inteligente o una expedición que recorra los hermosos paisajes de nuestro planeta, o algún musical colorido y oh oh…

Hay una mujer colgando de una cuerda casi desnuda, alguien la martiriza, sangre, gritos desesperantes y al final cortan su gargan… cambio. Otra mujer ahora colgada cabeza abajo, también con poca ropa, y otra que para propio placer la va decorando con tajos de algún arma extraña... ¿Sus uñas largas de acero? Sangre, gritos desgarrantes y cuando está por terminar su exasperada actuación infringiendo a su víctima quien sabe qué cosa… Cambio. Un par de animalejos copulando en un combate de vida o muerte, sangre, chillidos…otro par arrancándose pedazos, sangre, ruidos extraños… cambio. Policial, tiros, gritos, sangre…cambio. Otro policial, explosiones, tipos que vuelan por el aire, gritos, sangre… Cambio. Rezo para que no aparezca "Policías en acción" donde los allanamientos, crímenes, peleas callejeras y demás delitos son verdaderos...

Cambio. Zombis llenos de ampollas asquerosas caminan como si fueran de cartón y se comen las partes internas de todos los que encuentran, aggggg, me dan náuseas. Gritos y sangre y vísceras y cabezas vacías. Aggggg. Cambio urgente. Ay, no. Vampiros arrogantes casi de pasarela, con las fauces entintadas de rojo, cambio, y ay, hombres lobo de ojos amenazantes y pelos hirsutos. Cambio. ¡Alien! Noooo, Alien otra vez! Cambio. ¡Quiero algo que aporte belleza y paz! Cambio. Película de bajo presupuesto y sexo explícito, ah no, el aburrimiento dedicado a los que en la vida real no tienen oportunidad de practicarlo o que seguramente disfrutan del voyeurismo.

Ahora encontré. Un dulce y antiguo dibujo animado. Espero, tal vez vanamente, que tenga un final feliz, porque ya sé que a Disney le gustaba matizar sus historias con realidades crueles…

Al menos no hay sangre, ni sexo explícito, ni pólvora, ni comportamientos asquerosos.

Me duermo y sueño con los noticieros que veo cuando puedo, de mi país, de otros países americanos, o europeos que son los que están al alcance del aparato maldito y en el sueño me doy cuenta que en ellos también hay gritos, sangre, muerte, conductas repugnantes, agresión, propiedades y personas violentadas, y derechos no respetados de todo tipo, presentados, muchas veces, en la forma más burda posible. Y la pregunta persiste en mí, y me envuelve enroscándose persistente: ¿Por qué esa necesidad de ver actos nauseabundos para pasar el rato: del terror, de la violencia, de la muerte cruel, de la sangre que se esparce a chorros?

¿De qué estamos hechos?

Texto: Dea Bea

Imagen: Alberto Seveso,italiano.

Tomené

2010-04-01T19:18:00.000-07:00

En toda su vida ni siquiera había estado conforme con su nombre. Se llamaba Salomé pero todo el mundo la conocía por Tomené.

Era delgada, de cutis muy blanco que nunca había sentido la luz del sol, porque hasta a la galería salía con su sombrilla. Cuidaba su hermosa piel sólo con aceite de oliva. Los cabellos, renegridos como sus ojos, nunca conocieron la libertad. Siempre peinados en un ajustado rodete bajo.

Los años la habían vuelto una personita diminuta pero proporcionada y derecha.

Nunca la vimos con verdadera ropa, siempre en camisón y negligée de fina tela con cuello de volados transparentes, que usaba para levantarse de la cama.

La cama era de metal, de enorme respaldar, llena de querubines plateados y dorados.¡ Lo que era verla perdida en esa inmensidad! El tamaño de la cama intimidaba a cualquiera.

Por lo menos, calculo que debe haber vivido veinte o treinta años en esa cama, en el gran dormitorio sin ventanas, cuyas paredes oscuras tenían casi cuatro metros de altura y estaban cubiertas de pinturas de tamaño exagerado, hechas como para una iglesia, el Sagrado Corazón, la Virgen y que sé yo cuantos santos más de su devoción. Las pinturas siempre me provocaron esa rara sensación de cosa inabarcable en las visitas que le hacía desde muy pequeña.

Encajes y cirios, santos y flores, rosarios y misales desbordaban su dormitorio. No me explico cómo podía dormir allí.

Tenía horarios fijos para recibir las visitas: su preferido era el de las cinco de la tarde -y dicen que antes sí se vestía muy bien para ese momento.

Íbamos a verla y tomábamos el té hablando mucho de casi nada y comiendo las masas o tortas finas que le llevábamos.

Pasaron los años y la ceremonia de visita no cambió nunca, la misma hora, el mismo té, la ropa de recién levantada y el comentario de que “estuve muy enferma. Nunca me quedó en claro cuál había sido su enfermedad porque parece que solo sufría un poco del hígado, por lo que se cuidaba en las comidas.

Tomené había nacido en Madrid y en su juventud estaba perdidamente enamorada de un torero. Cuando iba a la plaza de toros, acompañada de su nana, adornaba el palco con su precioso mantón, costumbre de las familias destacadas de España. Era el año 1893 y todavía se estilaba que la nana la acompañara a todos lados,hasta le llevaba el almohadón a la iglesia porque en ese entonces las iglesias no tenían bancos.

Al final de la corrida, el torero le correspondía sus sonrisas regalándole la oreja recién cortada del toro o le arrojaba su sombrero. Yo me pregunto dónde guardaría ese presente tan sanguinolento como una oreja recién cortada. Bueno, no conozco mucho de corridas de toros…

La familia entera de Tomené iba a Pamplona para las fiestas tradicionales. Allí, Pacarlos que pertenecía a una familia numerosa de las de antes, donde la mitad de los veintiuno eran frailes y la otra mitad monjas, la vio en una misa y se enamoró lo que se dice a primera vista, dirigiéndose con apuro a pedir su mano. Lástima que Tomené no lo tenía registrado, lástima que nadie la consultó cuando arreglaron su casamiento, lástima que su corazón estaba en manos de otro, del torero.

Pacarlos, era un vasco viajero, inquieto y especializado en comercio exterior que tenía plantaciones de caña de azúcar en Cuba y tal vez era tratante de esclavos como bromean en la actualidad, algunos mal pensados de la familia. Pero vendió todo para casarse con Tomené y radicarse en Eibar, a un paso de San Sebastián, en el país vasco. Cuentan que pronto hicieron amistad con el rey Alfonso XIII que veraneaba por allí y después de algunos años, quizá un lustro, se radicaron en Argentina.

Primero vino Pacarlos. Cuando llegó a Buenos Aires compró una hermosa mansión que incluía cochera, carruaje y caballos, ubicada en un primer piso, de haber sido en planta baja Tomené no hubiera aceptado, ya que ese nivel siempre había sido reservado para la servidumbre y a los establos. Cuando estaba todo listo viajó ella con sus cuatro pequeños hijos.

En pocos años, tuvo otros hijos hermosos y alegres como pocos, hasta llegar al número de ocho, aunque dos murieron de difteria, como solía ocurrir en esos tiempos.

Desde un comienzo su vida de casada se convirtió en una larga y terrible enfermedad, que no tenía casi síntomas y que a pesar de todo no le pudo quitar la alegría, ya que aún es recordada por sus chistes y ocurrencias verbales y por sobre todo porque no dejaba de cantar los famosos chotýs madrileños aunque su canción preferida- desde que su nieta mayor se la enseñara- era “El día que me quieras” cantada por Carlos Gardel.

Cuando Pacarlos murió, Tomené no olvidó brindar con champaña, frente al retrato de su marido, otra gran pintura que comandaba el salón de recibir, en cada aniversario de su desaparición, diciendo: te saludo hombre hermoso y admirado ¡que sigas allí y yo aquí por mucho tiempo más! con su linda tonada castellana nunca perdida.

Y así le pasaron los años, viviendo con su dama de compañía, una catamarqueña alta, fuerte y ocurrente como ella, haciendo la vida de una ostra mentirosamente enferma, brillando en su esplendor oculto en esa casa antigua donde el tiempo parecía haberse detenido.

Un cierto día, Tomené dijo: me cansé de comer. Fue cuando se dio cuenta que la única forma de morirse era tomar la valiente decisión de dejar de alimentarse, ya que tantos cuidados y falta de quehaceres le habían permitido llegar a los noventa y nueve años.

Y así fue como la graciosa madrileña partió a encontrarse con su torero, después de una larga y aburrida vida.

N del A: cualquier parecido con la realidad puede ser una coincidencia.

Foto:Arde Eibar por Aupa Beitia.

¿Qué se ama cuando se ama?

2009-11-11T20:24:00.001-08:00

Texto inspirado en la lectura del poema

“¿Qué se ama cuando se ama?”

Del escritor chileno Gonzalo Rojas. Contra la muerte.1964

Estabas pensando que estabas enamorada.

Tan enamorada todavía.

Él te dijo-No vaya a ser que lo tuyo sea pura ilusión, mirá que yo puedo ser una construcción mentirosa de tu mente.

Temblaste…El alma se te helaba: si él no era lo que pensabas, nunca había existido ese amor que creías de los dos.

Para que hubiera amor, tenía que haber dos, ¿no?

¿Qué es eso de que uno ama y el otro no?

¿Puedo amar sin ser amado?

Claro que puedo,

pero entonces el amor es un espacio oscuro, triste, agobiante, pequeño y cerrado,

un sitio de uno solo.

¿Puedo amar de una manera que el otro

no comprenda ?

¿Puedo amar en un estilo que el otro no necesite?

Entonces también nos sentiremos habitando un espacio en tinieblas.

A él le seguía pareciendo que no era él en realidad lo que vos amabas.

¿Qué se ama del otro?

¿La cercanía del cuerpo por las noches? ¿El sonido de sus pisadas?

¿El aroma? ¿La exigencia de sus manos?

¿La inteligencia de sus actos? ¿El aguante en los días difíciles?

¿Y qué pasa si él no se reconoce en tu mirada?

¿O si se reconoce pero baja los ojos

como quien baja una persiana?

Entonces se te ocurrió preguntarle

en qué momento había empezado a sentir miedo: de vos,

de tus intuiciones,

de tus pronósticos que se cumplían,

miedo de su pedestal desvaneciéndose lentamente.

Pero no se lo preguntaste porque no hacía falta.

Hacía bastante tiempo que no era necesario decir nada.

Vos pensabas que él ya lo sabía.

El creía que vos ya lo sabías.

Y los dos tenían miedo, un miedo profundo de perderse en la cueva de las incomprensiones,

de los desencuentros, de los desengaños.

Entonces …

¿Qué amás cuando lo amás?

¿La costumbre? ¿La seguridad? ¿El esfuerzo?

¿La paciente construcción de la filigrana de la vida?

¿Los nexos sagrados de los hijos? ¿El sexo?

¿La posesión del otro? ¿La presencia del otro?

¿La debilidad, el cansancio, las frustraciones,

los silencios, las palabras a destiempo…?

¿Qué amás cuando lo amás?

Para mis compañeros del Taller Literario dirigido por Cristina Loza

Bea Candiani ,7 de noviembre, 2007
Imagen:L'Indifferente. www.crochetdoll.net

Carta a quien le importe

2009-11-01T12:54:00.001-08:00

Un día verás que lo que te digo es verdad.

Ahora tienes los ojos cerrados y los oídos negados.

Te resistes a ver los caminos que facilitan el tránsito por la vida

y que podrían ayudarte y ayudarnos.

No quiero que llores mañana

sentado en la tumba de tus ilusiones,

como muchos de mi edad y más jóvenes,

lo hacen ahora.

Nada se hace sin esfuerzo,

ni siquiera en esta era tecnológica

donde se ponen en marcha otras voluntades

y otros esfuerzos.

Escucha…Te lo digo…

Muchas veces por día

se presentan situaciones que debemos afrontar,

que percibimos como grandes montañas

imposibles de ascender.

Sin embargo, aunque parezca una tarea irrealizable,

la actitud es comenzar el ascenso con un solo instrumento:

un poco de voluntad,

un poco de querer hacerlo.

Sí: en el camino de ascensión

encontrarás muchas piedras que te harán tropezar,

el corazón se cansará

y seres insoportables aparecerán desde los lugares menos pensados

para acobardarte diciendo: ¡No tienes fuerzas! ¡No sirves para nada!
Pero habrá también manos que se extenderán hacia ti

para auxiliarte, para protegerte.

Y las dificultades se irán resolviendo una a una

y pronto el paisaje irá adquiriendo una claridad inusitada.

Entonces te comenzarás a decir: ¡Ah que bien se ve desde aquí!

y comenzarás a pensar:¡No creía que iba a ser capaz de lograrlo!

¡No hubiera podido imaginar tanta fuerza dentro de mi cuerpo y de mi alma!

-comenzarás a percibir

con alegría.

Creo y te digo

que en estos tiempos,

muchos, demasiados niños y jóvenes

no han podido descubrir este secreto.

Hay quienes se las ingenian para que no lo hagan

y para que se vuelvan ignorantes que creen saberlo todo.

Existen muchos mecanismos para mantenerte anestesiado,

y no hace falta que te los enumere,

tu inteligencia te permitirá descubrirlos uno por uno.

Porque de eso no te falta…

algunas de tus inteligencias ya han brotado

y necesitan el medio propicio para desarrollarse.

Algunos te dirán cuáles son…Otros tratarán de que no las desarrolles.

No caigas en la trampa.

Ni permitas que te inmovilicen.

Por favor. Por tu bien y el de todos.

No lo hagas.

Naturaleza muerta con aromas

2009-10-27T18:34:00.001-07:00

Mientras las acaricio con la mirada, puedo oler las hojas de albahaca intensa, las ramas del romero campestre, los tallos tiernos de la menta salvaje, los ramilletes de flores de lavanda antigua...Todos contenidos en el gran cuenco de madera.

Aromas de la huerta y del jardín que me acompañan, me impregnan las manos y la ropa todos los días cuando incursiono por esos territorios buscando qué agregar a las comidas para que sean mágicas, para que logren congregar alrededor de la mesa de rotunda y pesada madera, la del comedor, ese lugar donde diariamente nos sentamos sin sacarnos ni las armaduras ni las armas.

Afilados cuchillos se vuelven las palabras en la mesa redonda.

Y las lanzas vibran verticales en los ojos esquivos con ansias de sangre…

Entonces les digo, les cuento, los nombres inventados para mis comidas.
Y deseo intensamente, ruego, que las hierbas aromáticas sirvan de conjuro y curen desde los vapores tenues que emanan los platos servidos.

Aún – todavía , no he perdido la esperanza.

Por fuera y por dentro

2009-06-29T19:37:00.000-07:00

Por fuera era un cactus frondoso de espinas.

Pacha Mama se las había hecho crecer.

Pero por dentro era un tibio nido perfumado, que pocos podían percibir.

Necesitaba encontrar alguien que supiera mirar su interior.

Tenía una leve sospecha, un presentimiento de que sí, de que andaba por ahí.

Alguien con quien pudiera reír francamente, alguien para quien sus palabras no fueran ofensa y dolor…

Tirando del hilo de la memoria.

2009-05-26T19:23:00.000-07:00

Siempre que con mi memoria vuelvo a la niñez me refiero a mi reinado de cinco años exactos donde fui el centro de atención de toda la familia, como primogénita hija de primogénitos, hasta que llegó la ternurita de mi primera hermana que nació para el estrellato y para deslumbrar de tal manera que ella fuera siempre el centro de la cuestión, desde ese momento y para siempre.

Imagino en ese breve reinado, la competición de mis abuelos por ser el más aceptado por la primera nieta, la desesperación de mis dos tíos jóvenes por llamarme la atención con sus cachivaches. Uno de ellos, mi padrino, fue casi como una madre en los primeros meses de vida, y siempre mantuvo vivo su cariño por mí a través de los años. Y a quien, a pesar de la lejanía y de mis numerosas ocupaciones tuve la dicha de poder visitar en sus últimos días.

Me veo bailando sobre la mesa del comedor con toda la alegría de quien recibe los halagos y los aplausos desde los corazones de su familia.

Hablando de corazones, recuerdo que había un rito, cuando nos sentábamos a la mesa: nos tomábamos de las manos y levantábamos los brazos gritando arriba los corazones.

Estuve un poco sola esos cinco años. No sé si me costaba entretenerme, tenía todo un mundo por descubrir y también varias personas mayores a quien desesperar con mis ganas de hacer todo lo que ellos hacían.

Mi padre era una figura de bondad, paciencia y seguridad. No había cosa que no pudiera solucionar con su buena voluntad y creatividad, siempre procurando nuestro bienestar.

Estaba bastante celosa de mi madre que era hermosa, rubia y de ojos celestes. Tenía una figura muy linda y yo me sentía una pulguita morocha y de ojos negros, igualita al papá, según decía la gente.

Me gustaba tanto cantar y bailar. Y cantaba sí, pero en un inglés inventado, impostando la voz como si fuera una artista sexy de un musical de Hollywood.

La música me hacía subir al cielo. Me sentaba en el piso, con el oído pegado al combinado, cuando mamá ponía su colección de discos de música clásica y era seguro que terminaba con los ojos llenos de lágrimas de tanta emoción.

Era aburrido estar sola. Cuando no se podía salir al jardín me pegoteaba al tablero de dibujo donde trabajaba mi padre y él, para mantenerme entretenida me daba lápices y papeles y a veces, la máquina de escribir- una Remington de teclas redondas- que aprendí a manejar sin problemas y en poco tiempo, porque me fascinaban sus mecanismos sencillos y numerosas palancas y palanquitas.

Jugaba con todas esas cosas que suele coleccionar un geólogo y también me mandaba mis buenos desastres invariablemente. Desparramaba las colecciones de puntas de flechas que mi padre había recogido en sus viajes por el país y con las colecciones de piedras semipreciosas y de las otras hacia puntería en las rejillas del baño.

Había un pequeño problema de Edipo, seguramente, porque hubo un día en que estábamos alojados en un hotel de Villa Allende, uno de esos viajes de negocios de mi padre, y yo desaparecí por completo. Tendría escasamente tres o cuatro años.

Mientras mis padres, desesperados, corrían buscándome por todo el hotel, yo estaba muy entretenida dentro del placard, aspirando el perfume dulzón a flor de manzano y cortando en forma de flecos, los ruedos de los sedosos vestidos de mi madre, con una tijerita de viaje.

Ahora que tironeo de mi memoria creo que fui una niña rebelde desde que nací, pero la vida me fue amansando despacito y a la fuerza, ya que por competir con la simpatía de mi hermana tuve que esforzarme por ser buena alumna y buena hija en lo que estuvo a mi alcance.

De quién saqué: la rebeldía, el hacer cosas para comprobar qué pasaba, probar a la gente, comprobar los sentimientos, no dejar nada sin hacer… Creo que de mi madre, la imagen insuperable para mí.

Hoy que tengo la seguridad de que nadie es perfecto, puedo decir que mi madre fue requerida por mí en la niñez, juzgada en la adolescencia y en la juventud, perdonada en la adultez, amada y admirada en mi edad madura, y aún su figura sigue siendo inalcanzable, aún... todavía.

ARTS LIBERATUS

2009-04-28T19:36:00.000-07:00

Lo llevaba encerrado en su mano izquierda, porque sabía que si lo dejaba suelto se le iba a estampar sobre la frente como una etiqueta.

A veces abría un poco los dedos y su brillo escapaba brevemente.

El era muy tímido y no podía, todavía, andar mostrando ni los alborozos, ni las cicatrices y las heridas del alma como todos los artistas lo hacían.

Sin embargo, estaba llegando el momento. Lo presentía.

Estaba cerca. Ese día, cuando iba a andar con el rótulo de artista por los callejones de la existencia, impreso en el rostro como una marca de fuego incandescente.

Dea Bea

Categorizaciones

2009-02-16T18:10:00.000-08:00

Según un pariente joven que circula por mi casa muy a menudo, solicitando permisos para usar diversas instalaciones,

yo soy una mujer de NO rápido y SI fácil...

Claro, le he aconsejado que ante el No, los hombres deben insistir por lo menos tres veces,

porque los que siempre ganan son los insistidores...los tozudos, los de paciencia infinita...

Normas para cuando sea vieja

2009-02-01T12:02:00.000-08:00

¡Cuando se vive dentro de una gran familia!

Debes esmerarte en tu arreglo personal. Más cuando estás un poco vieja.

Siempre es más grato ver una ancianita coqueta que una poco prolija.
El peinado enmarañado es de lo más feo en una persona.
¡Pobre de mí, mi pelo no se queda en su lugar!
Nunca manchas en la ropa y cuidado con las uñas desprolijas - resultado de lo poco que una ve.¡¡¡Desagradable!!!

Buen aspecto , buen humor...anotando.

Mantener ciertas normas de convivencia acordadas con los demás, es bueno.

No es conveniente comentar cosas al que está al lado viendo la TV, sobre todo cuando a una se le ocurre describir lo que ya se está viendo.
Sólo se permiten comentarios si se está en son de joda y lo que menos importa es el programa que trascurre.

No leas en voz alta, artículos del diario o revistas o libros que estás leyendo, ya que por más que pienses que es lindo compartir algo interesante... a los demás, generalmente, no les interesa.

Trata de mantenerte en silencio casi siempre.
El silencio es salud.
¿Por esto serán los votos de silencio de las monjas de clausura?
También es cierto que la mujer, como el pez, por la boca muere…

No a las quejas continuas de todo lo que te duele.
Si hablas de enfermedades, debes ser muy sintética en la exposición de lo propio.
El dolor del otro es siempre peor.

Una no es el ombligo del mundo…

No cuentes permanentemente todo lo que te pasa.

Una no es el ombligo del mundo…

Pregunta más sobre cómo están y se sienten los otros.
Pero no preguntes tanto… no es cuestión...
Es mejor escuchar más que preguntar tanto.

En realidad, las cosas que a una le pasan o que le parecen importantes, no son tan interesantes como una cree y la gente siempre anda en la búsqueda de una oreja que escuche.

Una no es el ombligo del mundo.

No te metas en las formas de hacer de los demás…
Si, ya sé que a veces no se puede desperdiciar el momento para enseñar algo que una sabe muy bien por experiencia. A los otros les cae mal que una sepa todo.

Por lo tanto: No opines si no te preguntan.

No hables siempre del mismo tema. El “machaque” aleja rápidamente a las personas.

No analices profundamente las conductas de los parientes y de los amigos, hay otras cosas de que hablar más inofensivas… que sé yo… se aceptan sugerencias.
Guardate los aspectos negativos de las personas bien guardados y considerar sólo los positivos.

Aprende a entretenerte con cualquier cosa que no implique molestar a otro.

Claro, si puedes entretenerte con otro...¡ mucho mejor !

Agrego un dicho de Sofía Loren citado por Isabel Allende en su libro "La suma de los días":

Mi secreto es mantener una buena postura y no hacer ruidos de vieja, es decir nada de quejarse, gruñir, toser, resoplar, hablar sola o soltar vientos...

-¿qué me dicen de la Loren?

Robando anécdotas

2009-01-14T12:07:00.000-08:00

A las orillas del lago, bajo los viejos pinos, mi amiga Tita, a los 86 años, con el rostro relajado por la juventud retenida, cuenta su anecdotario con total desparpajo.
Jubilada de la docencia, maestra rural por siempre destinada al medio de la nada, en la alta montaña cordobesa o en los sitios marginales más inverosímiles, viajera del mundo, aventurera empedernida, se regocija narrando pequeñas historias que pintan al pueblo cordobés con su mejor característica: la picardía inteligente en la actitud y en el lenguaje.

Ésta es una de ésas:

Un día, iba en ómnibus a visitar unas amigas. El asiento contiguo vacío, para mi absoluta comodidad.
En la mitad del trayecto, que era bastante largo, subió un individuo mal vestido, muy sucio y extremadamente borracho.
Temí que justo me fuera a tocar de compañero de viaje y lo seguí atentamente con la mirada para determinar hacia dónde se dirigiría.
El sujeto me clavó los ojos, como en una devolución de miradas, se acercó tambaleante y luego de pararse con dificultad al lado del asiento vacío y de respirar profundamente, me dirigió un galante: “no vai a tener suerte” y … siguió de largo.

La casa tomada y Quino

2008-12-26T17:13:00.000-08:00

Iluminada por el blanco de las paredes encaladas, hacía un esfuerzo por imaginarme en algún lugar diferente y me aliviaba pensarme flotando en el espacio, rodeada de estrellas, en cómoda posición fetal.
Sentirme flotando, dulce sensación, tal vez, de volver al vientre de la madre.
La esperanza de no haber nacido todavía.
La posibilidad de comenzar todo de nuevo.
Sentía mi cuerpo debilitado, aplanado, pegado, consustanciado con la cama.
En realidad, sólo me quedaba aliento para sostener algún libro liviano de pequeño formato.
Leí muchos libros en ese entonces…
Sábato, Cortazar, García Marquez y tantos otros me acompañaron en esos momentos de indefinición, de tiempo suspendido en un largo presente de futuros desconocidos, improbables y oscuros.
De todos los escritores que me acompañaban en ese letargo estival sólo uno me daba recreo y me dibujaba la sonrisa en la cara, ese era Quino con Mafalda y sus amigos.
Desde entonces, Joaquín Salvador Lavado, Quino, fue mi ángel de la guarda.

Villa Luigia

2008-12-11T19:43:00.000-08:00

El mismo recorrido de cuatro cuadras aspirando el aire puro de la mañana, el olor de los pinos en verano y el de los paraísos florecidos en primavera, abriendo bien los ojos recién despertados, para admirar los árboles antiguos y los nuevos entremezclándose en los jardines y en las veredas. Lo hago día tras día durante casi cincuenta años…
Y el cielo…Tantos cielos diferentes en cada mañana.

Comienzo el camino saludando la panza del palo borracho hasta que un día, de tanto resistir las heladas y crecer y crecer contra la lógica del clima del lugar, su tamaño asusta a los dueños y va a parar a la basura. Entonces queda un cruel espectáculo de ramas destrozadas, de entrañas corchosas desparramadas por la calle entre los charcos sanguinolentos de las flores rojas caídas del ceibo vecino.

Me queda la felicidad de pasar por el frente del castillo, con sus dos torres que parecen salidas de un juego de ajedrez gigante y las paredes de color ladrillo que contrastan sus anaranjados terrosos con el verde de las palmeras y de los siempreverdes del cerco.
Pero lo más fabuloso es ver los helechos colgantes, enraizados en las alturas, en los troncos de las palmeras formando cabelleras verdiclaras llenas de pájaros inquietos.
El castillo parece estar siempre abandonado aunque haya alguien habitándolo. El casero pone límites, de vez en cuando, a la vegetación indomable que crece tranquila sin que la molesten. Cada día, cada vez que paso , siento la necesidad imperiosa de rescatarlo de las ruinas en que se está convirtiendo.

Tuve la suerte, esas casualidades, de visitarlo varias veces. El mobiliario que se conservaba en su interior era sorprendente. Grandes roperos con espejos de casi tres metros de altura. Los marcos tallados de los bargueños y de los sillones que también eran altísimos, donde se representaban guirnaldas de elementos vegetales coronadas por murciélagos que provistos de un realismo impresionante, parecían salir de la madera oscura…De todo esto dicen que solo ha quedado un espejo.
Nunca pude conocer la terraza ya que las escaleras estaban y están destruidas.
¡Qué fiestas se habrán realizado!
¿Cuántos habrán bailado sobre los pisos de listones largos?
Y la fuente en el centro del jardín formando una rotonda de caminos... ¡Qué hermosa pudo haber sido con sus chorros de agua! Y con su escultura coronándola.

Alguien lo habita. Alguien lo quiere usar como salón de fiestas, alguien como boliche bailable. Pero ocurren desgraciados incidentes y siempre vuelve a quedar abandonado.

Algún día me enteraré, estoy segura, de cuáles son los fantasmas que rondan, niños regordetes de ojos azules y pelos rubios encrespados, que me saludan, cuando paso, desde las torres.

Villa Luigia, lleva este nombre por Luigia Olcese. Dicen que un arquitecto italiano trazó un borrador de los planos y así sus primeros dueños la construyeron. Al pasar un largo tiempo llegaron los planos finales de la Toscana, Italia, donde la villa había sido diseñada de un tamaño considerablemente mayor que la obra realizada, por lo que las escaleras quedaron fuera de la casa en sí. Faltan partes de su piso de madera, ya que fueron levantados para hacer las camas de la Casa de los Canillitas, construida en la manzana posterior, en terrenos que pertenecieron a esta Villa y financiada por Dora Olcese. Cuando paso este cuento, hay un grupo de un partido político que intenta alquilarla para poner un Centro Cultural o algo así y un café. Además dicen que acudirán a Arquitectura de la Provincia para que ayuden a restaurarlo.
¿Será?

El objeto imaginado del amor

2008-11-15T19:56:00.000-08:00

Es septiembre. Ya pasaron unos días del equinoccio.
El auto corre por el asfaltado perfecto de la ruta serrana que va hacia el noroeste, mimetizado por el color y la velocidad.
Se nota el viento cuando hace bailar los pétalos ambarinos sobre el camino liso. Se mueven todo el tiempo como mariposas, pero se parecen más a cardúmenes de pequeñísimos peces blancos que vienen y van, cambiando de dirección bruscamente, siempre sobre el asfalto pulido.
Ella mira su perfil sensual, sus canas blancas y brillantes y admira todo lo que es pero no le perdona lo que no es. Puro esfuerzo y voluntad para tantas cosas…
Él le dice: mirá los aromitos ingurgitados de verde - y ella piensa que su hombre tiene un valor agregado, también es poeta.
Mientras tanto, él no se anima con una idea: cómo le hago entender que las cosas no son como ella imagina .

Ella sigue admirando el color de sus ojos al mirarla, la fuerza de su cuerpo incansable, exigido, maltratado por tanto trabajo y desvelo, por tantas responsabilidades juntas…
Y se dice: hasta la muerte a su lado, pidiéndole a la muerte que les dé una tregua larga. Ella quiere algún día poseerlo y amarlo con exclusividad, no entiende compartirlo con nadie y sabe que esta falta de entendimiento la amarga y la seca por dentro. Es una idea fija. ¿Cuándo será para ella sola? Este pensamiento le da vueltas, la perturba desde que lo conoció y a través de los años se ha vuelto una obsesión continua. Por este motivo, este momento de tenerlo encerrado, solo para ella por unas cuantas horas, atendiendo su charla, la hace totalmente feliz.

Él no sabe de su obsesión, no entiende las tristezas, los desencuentros; él es de todos y de nadie. Ella no entiende de heridas que no cicatrizan en los espíritus frágiles.
Él baja las defensas en el diálogo y se entrega nuevamente. Otra vez no sabe si ha perdido o ha ganado.

El auto, como un animal mítico, mitad máquina mitad ellos, se desliza a velocidades no permitidas por el sentido común, a través de las extrañas formaciones rocosas donde los cardones expectantes los observan de pie.
Y mientras se dirige hacia el noroeste, va dejando la huella de la vida en el camino.

SMS PELIGROSO

2008-11-06T14:10:00.000-08:00

(. .))))))))))))))))))))(. .)

La semana pasada estuve enferma- me contaba Pilar-y fue una semana dura, agotadora.
Estaba en cama, afónica totalmente, con fiebre, destruida por quién sabe qué virus.
El celular no dejaba de sonar. Yo no quería saber nada del trabajo. Miraba sin querer mirar la pantalla y era mi jefe… ¡qué desastre! insistía, insistía.
Dada la circunstancia que su esposa estaba por tener familia y él recurría a mí, por ser madre de familia numerosa para sacarse las incertidumbres, decidí rendirme al maldito aparato.
Me parecía poco gentil, al final de todo, no atender a mi autoridad laboral.
Manoteé el aparatejo.
Le expliqué mi tardanza en atender, por supuesto utilizando mensaje de texto, con la mente nublada por la fiebre… Tecleé: “Estoy en cama y sin vos”, y lo envíe.
¡Tonta ortografía que siempre me hace quedar mal, desgraciado aparato que no hay forma de volver atrás una vez enviado el MSM! Por más que tocara todos los comandos en un intento desesperado por deshacer lo hecho, no había forma.
¡Me quería morir! En un rapto de desesperación hubiera querido arrojarlo (al celu) por la ventana. Se salvó porque tengo vidrios fijos.
Efectivamente, el jefe tenía innumerables dificultades con el acontecimiento familiar, pero no rechazó, por las dudas, lo que parecía una inminente declaración de amor, como hacen todos los hombres que por lo general, no se pueden negar a una evidencia ni desaprovecharla.
Contestó rápidamente: Habrás querido decir sin voz, porque si viese esto mi señora…que diría…
¿Y qué hiciste? Le pregunté, frenando el ataque de risa.
Pilar me contestó como pudo, en forma entrecortada, porque la risa había empezado a crecer desmesuradamente en ella también, diciendo: abrevié la respuesta y con la gripe pesándome siete veces más….después de borrar todos los mensajes ….por las dudas…. me sumergí entre las sábanas tapándome toda ….para ocultar la vergüenza que me iba subiendo hacia la cara …sin piedad…
Conclusión:
Recordando otros episodios de consecuencias desastrosas que otro día les contaré, puedo asegurar que en ciertas ocasiones, los celulares pueden ser elementos muy peligrosos para las interrelaciones humanas.

Expresión ciudadana

2008-10-17T19:55:00.000-07:00

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Esa mañana llegué temprano a la Caja de Jubilaciones y Pensiones.
De todas maneras, ya había cuarenta y cinco personas delante mío. Calculaba que serían tres o cuatro horas de espera. Tendría tiempo de sacar unas fotocopias más por las dudas, pero antes debería averiguar por qué número iban.
Llevaba una abultada carpeta. Una semana me había tomado sacar los formularios de Internet, ir al escribano, al Banco, a la Policía.
Poder listo y certificado de supervivencia también.
Me paré a un costado de la ventanilla correspondiente para enterarme del número que estaban atendiendo.
Error.
Los cuarenta y tantos pares de ojos se clavaron en mí.
Una señora bajita y con cara de águila, me increpó, parándose: ¡Oiga! No es su turno, usted recién llega. ¿Por qué no se sienta?
Disculpe, no me siento porque no hay dónde, le contesté, corriéndome de a poco para alejarme de la ventanilla.
Los ánimos estaban calentitos a pesar del frío intenso del invierno.
Pronto conseguí un asiento de algún arrepentido que se iba para volver otro día. Desde ahí, desde esas filas de asientos que semejaban un transporte de mentirita, porque nadie iba a ningún lado, comprobé la cantidad de rostros marcados por el sufrimiento, las ojeras, los rictus de amargura y desilusión, las bolsas debajo de los ojos, las cabezas calvas, los bastones y los trípodes que las rodeaban.
De repente, se abría paso en el estrecho pasillo atestado, una señora con andador. Grande y elegante, con un movimiento cadencioso, que me hizo acordar al de un hipopótamo saliendo del agua .¡ Cómo podía con ese tamaño y esa imposibilidad!¡ Ese trámite era inhumano!
Había que pasar el tiempo. Imaginé un dedo invisible para ir dibujando los perfiles de los ancianos, uno más interesante que otro. Esa nariz ganchuda, esas orejas largas, el despeinado de la mujer cuarentona, que me frustró el entretenimiento, desesperada por su destino miserable de no poder ser ella misma, culpa del descuido eterno de sus hermanos. La única que se ocupaba de sus padres.
¡Historias! Ni siquiera pude terminar mi carrera, me iba diciendo, mientras atendía el celular simultáneamente. Todavía me falta, esperame en tal lado…
Unas cuantas ancianas acompañadas por sus hijos viejos, trataban de mantener la calma. Claro, encima que faltó al trabajo por mí, estaban pensando y ponían su mejor cara, disimulando el cansancio y el stress que el trámite les causaba. Otras permanecían mudas, mientras unas cuantas se agolpaban frente a las ventanillas.
La que estaba sentada sobre mi lado izquierdo, que hasta entonces había permanecido callada, me espetó de repente ¿Por qué se va la empleada?
Señora, la empleada no es una máquina, habrá tenido que ir al baño ¿Y por qué no la reemplazan? , preguntó con bronca, una con cara de bruja maltratada.
El grado de histeria iba subiendo a medida que llegaba gente a las mismas escasas dos ventanillas de atención para retirar los trámites finalizados- por supuesto sin turno- sin número.
Pasadas tres horas y media, me tocó .
Abrí mi frondosa carpeta.
Le expliqué al empleado cansado, con cara de no desde el comienzo de mi exposición…
Y fue no. Porque mi parentesco no entraba en la ley, porque de tramitar otro poder perdería algunas ventajas .Todos los adelantos de la era digital se esfumarían.
Perdería el derecho al cajero automático y la cuenta de Caja de Ahorros.
Pensé: el tiempo invertido en sacar los formularios de Internet y llenarlos pacientemente, en ir a pagar el estampillado al Banco, en volver a la Comisaría, no servía.
El dinero gastado en la escribanía, el viaje y la playa de estacionamiento-horas y horas en un lugar céntrico muy caro- no servía.
El tiempo perdido esperando, no había servido.
Pregunté en la mesa de entradas, dónde podía dejar alguna queja y me dirigí al rincón indicado. Llené el formulario de queja o sugerencia - ambas- lo puse en el buzón transparente.

Era el único reclamo del día.
Me invadió un sentimiento parecido al de estar abriendo la caja de Pandora.
Todo podía suceder a partir de ese momento, a partir del pongan más personal para atender y vean que los formularios de Internet estén actualizados.

Un mes después me llegó la carta con el agradecimiento y la información de que mi reclamo había sido derivado a quién correspondía.

Conclusión:
Aprender a pasar por el trance de un trámite en cualquier institución
es una buena oportunidad para:
desarrollar la paciencia y la voluntad,
los buenos modales,
las sonrisas civilizadas y
los comentarios positivos.
También es un buen momento para arribar a una filosofía de vida diferente,
rezarle a todos los santos,
o hacerse budista.

La noche de los pavos reales.

2008-09-14T16:56:00.000-07:00

Si los días de Marta María son muy agitados, aunque la mayor parte de su vida ha abierto sus ojos al mediodía, lo moviditas que son sus noches, para qué les voy a contar.
Evidentemente no es la única que pasa esas noches tan enloquecedoras como suelen ser las horas diurnas de los más trajinados días. Es toda una generación de padres la que sufre los embates de los horarios nocturnos que están de moda para salir a fiestas, a los boliches o a cenas juveniles y para recibir visitas eternas de novios.
A Marta María le gustan las tareas fuertes y extrañamente masculinas, como arreglar jardines gigantescos, limpiar y pintar piletas, hacer grandes mudanzas, pintar juegos enteros de muebles…Pero también es de las que gusta dirigir todas las tareas pequeñas, cotidianas y tan necesarias, dando órdenes a diestra y siniestra desde una silla, y sin movérsele una sola pestaña. Lo verdadero es que llegada la noche, Marta María se alista para muchísimas actividades que luego podrá hacer a medias dado el agotamiento acelerado que carga y que además, le ocasiona un gran malestar, inmediato, en su carácter.
Marta María está casada con un notable notario, llamado Elcíades, nombre este de reminiscencias brasileñas, al cual le gusta cocinar, disfrutar de la buena vida, y de las oportunidades que ésta le pone en la punta de la nariz, las que no puede dejar pasar sin aprovechar.
Ambos son” gente de amplios y variados mundos”
Tienen dos hermosas hijas, Coti y Bella que pertenecen al jetset de la ciudad.
También poseen dos pequeños retoños, Michaela y Fermín quienes todavía no pertenecen al jetset. Por lo que “pintan”, Michaela seguramente será actriz famosa y Fermín, ejercerá cualquier profesión, pero será muy conocido también.

La noche de los pavos reales no tendría nada que ver con ésta que les voy a narrar. Pero algunas conexiones extrañas hacen que pueda aplicarse el nombre de una solitaria noche entre el faldeo de las sierras y el lago, donde los pavos reales nos estremecieron con gritos desconocidos para nuestro haber cultural, a una noche transcurrida en un barrio elegante de la ciudad de Córdoba.

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Por qué recuerdo esto en forma paralela, cuando Marta María me cuenta la noche que ha tenido que pasar, con los ojos enmarcados por unas levísimas ojeras… no lo sé, relaciones profundas del subconsciente, para psiquiatra diría alguna amiga mía.

-Vos sabés que tuve un día agotador, porque me tocó todo ese traslado de muebles recién retapizados y yo atrás en la chata sosteniéndolos para que no se arruinaran y respirando todo el gasoil… (Esto solamente lo puede hacer ella). Pero la noche ¡ fue de terror! Primero el pendejito que andaba como loco de un lado a otro sin parar hasta que lo metí a bañar. Esperar. Hasta bien tarde, que Coti se fuera a cenar con sus amigos. A esta hora recién logro ver mis mails, me voy finalmente a la cama y ahí, cuando empiezo a conciliar el sueño, a Bella la empiezan a llamar por teléfono, es el novio que está medio peleado, hasta que tiiimbre, tiiimbre, llega el novio, apago el televisor o no lo apago, escucho o no escucho y siguen peleando a los gritos en el living, luego mamá me voy a tomar un helado y ya son como las tres de la mañana y la alarma sin poner. Vuelve Bella, se va el novio. Pongo al fin la alarma. Ruidos de Bella cuando se acuesta y se cepilla los dientes, se hace gárgaras, tira los zapatos y cierra los cajones y puertas sin piedad. Silencio absoluto. Elcíades comienza a roncar con el estruendo que nadie, ni siquiera sus amigos, puede soportar.
Tiiimbre doble, puto timbre que suena dos veces cada vez y Coti abre sin que pueda sacar la alarma a tiempo, ya que Elcíades manotea dormido el control y toca lo que no es y la alarma pánico empieza a reventarnos los oídos. Por supuesto, ahí nomás el teléfono, la vecina que tiene encargado llamarnos cada vez que suene la alarma
Silencio al fin.
Absoluto.
Pasan unos diez minutos. Aquí es cuando el gato del vecino que ha esperado con paciencia que todo se calle y se apaguen todas las luces comienza a maullar con su maullido de gato calentón que quiere a mi gata alzada, “ a ver quién se encarga de llevarse esa gata y tirarla por ahí donde no pueda volver más"” se queja Elcíades levantándose de un salto para poner en marcha la estrategia de la persiana levantada y cerrada en un golpe brutal y yo imagino por el tono de voz que ya llegó al límite de su aguante, pero el gato sigue insistente con su maullido horrible, entonces vuelve a levantarse para buscar el sifón- plan B- y dispararle desde la ventana, santo remedio, al gato se le pasa la calentura. Silencio.
Los párpados me pesan como si fueran los de un elefante sobre mis ojos.
En la inmensidad que se produce cuando uno se está hundiendo en el sueño se escucha el “quiero yoguuuuuur” de mi malcriado hijo menor, se levanta Elcíades para atenderlo, vuelve Elcíades y cae dormido al instante, otras vez los ronquidos que hacen temblar las paredes… ¡quiero dormir! y lo logro…por poco…, porque suena el despertador, ahora debo levantar a Michaela para ir al colegio y acá estoy después de esta mañana agotadora con tanto calor y haciendo trámites.

A esta altura no sólo he recordado aquella noche de verano en el medio de las sierras, sino también, por misteriosas conexiones mentales, cuando con mi marido hemos sido unos verdaderos pavos reales pasando noches en vela por las salidas nocturnas de nuestras hijas, hacer la guardia, poner el despertador para irlas a buscar a cualquier hora de la madrugada, poner la alarma, sacar la alarma, ver si llegaron, si no llegaron, si está el auto, si se fue el novio, aguantar los llamados de sus múltiples amigas a partir de las doce de la noche, aguantar a que empiecen a cambiarse y a funcionar a full los secadores de pelo a la una AM y que vengan las amigas a vestirse y a maquillarse en casa, esperar que salgan de bailar muertos de frío en el auto, esperar en el bar leyendo el diario del recién iniciado día, minutos que parecen eternos en un tiempo de otra dimensión, pero quién le dice algo a Marta María, quien le dice que con el tiempo el sueño se te va haciendo pesado y ya no escuchás nada más, quién le dice, pobrecita, en esas condiciones y que aún sigue hablando, comenzando a enumerar todo lo que le falta hacer después, tan cansada, quien le dice, que ya ni siquiera tiene fuerzas para escucharme.

El minotauro

2008-08-20T21:00:00.000-07:00

El Minotauro

Quedó dando vueltas por la cueva, esperando pacientemente su presa, sacudiendo sordamente los casquillos de sus dos patas traseras en forma alternada, intentando ordenar objetos con la dificultad impuesta por sus cortas extremidades delanteras, casi diríase superiores por su ubicación, que finalizaban en unas manos pequeñas y suaves .
Se movía buscando alguna cosa con sus ojos vidriosos, la mirada indefinida, mientras los resoplidos arrojaban pequeñas nubes de vapores etílicos.
Esperó dando vueltas y más vueltas hasta la medianoche, cuando ella se cansó de observarlo, y se fue calladamente hacia el sitio de dormir.
Él, siempre con la calma de la fiera que acecha, con los mismos tiempos alargados y los movimientos lentos, se fue acercando.
Entonces comenzó a embestir el aire con los cuernos, como queriéndose abrir camino a través de la atmósfera enrarecida por sus propias emanaciones.
Los recorridos circulares se cerraron poco a poco, hasta que su sólido cuerpo, más de buey que de hombre, con las crines erizadas por el deseo, cayó pegajosamente sobre la presa.
Ella, recibió los vapores tóxicos resoplados con agitación sobre su rostro y se dejó perder sin pretensiones, en extensas dimensiones concéntricas, hasta lograr con sincronía llegar a la misma meta de la bestia.
Entonces cayeron ambos, con un profundo cansancio, uno al costado del otro, enlazados por los intrincados pliegues de las telas sedosas del lecho y la intensidad de los olores salvajes de la tierra, de los musgos húmedos y de sus propios cuerpos, sudorosamente fríos…

Engualichado

2008-07-22T18:07:00.000-07:00

Cuento infrarrealista cordobés- el que quiera entenderlo que lo entienda.

Por más que nos duela: la realidad es la que es. Eso no quiere decir que todo está perdido. Hay quiénes comienzan a darse cuenta que finalmente perderemos todos y por lo menos, buscan asesores genuinos.

Don Fraude recorría el Camino de Cornisa, día a día, con su mula a quien llamaba cariñosamente Estafa.
Eran los dos muy habilidosos para pisar firme sobre las piedras flojas y no caer a los precipicios tenebrosos que rodeaban el único camino que conducía al pueblo de Al Arelak.
Hombre y animal, siempre se cruzaban con Juan Poblete que venía a pie, en sentido contrario. Ambos se saludaban brevemente, con apuro: Buendía Don… Cómo te va querido…
Juan trabajaba en lo que podía para mantener a su familia, pero gracias a Dios, nunca había tenido que salir a buscar empleo, siempre lo llamaban para una y otra cosa, ya que era cumplidor, capaz de hacer muchas tareas pequeñas para su parecer, pero de verdad bien hechas para hacer crecer a los suyos y por ende a su pueblo.
Cuando cruzaba la Piedra Colorada, Juan sentía que desde los abismos oscuros que dejaba a su paso Don Fraude, algo lo llamaba… Parecía un eco que rebotaba en las paredes de piedra, diciendo una palabra incomprensible…
Un día, Juan no pudo más de curiosidad y a pesar del peligro que suponía hacerlo, decidió bajar, sin hacer ruido, deslizándose entre las nieblas espesas que provenían del río.
Al llegar a sus orillas, apareció entre los vapores una construcción muy sólida que nunca había visto antes, de donde provenían los sonidos de diversas y agitadas conversaciones.
Entonces, espió con cautela por una ventana pequeñísima que estaba abierta. Ésta dejaba entrever y escuchar a un grupo que estaba reunido, discutiendo cosas importantes- por lo menos así le parecía a Juan. Algo se podía entender cuando hablaban más fuerte, pero no todo.
-“Veamos que motivos tenemos para proceder así -decía un tipo recio con apariencia de sabelotodo- el primero es que las estrategias no se pueden hacer públicas, porque son eso, estrategias. La segunda es que hay que saber con quien negociar…
-“La rendición de cuentas está dibujada y seguirá dibujada- decía otro.
-“Tenemos muchas razones para que así sea- decía un tercero. Hagamos un re-cuento para poner todo en claro por si los periodistas-decía alguno más, mientras Don Fraude- ay, para sorpresa de Juan- les servía café.
-“Si les decimos la verdad no entenderían.
-“Porque la verdad es muy complicada…
-“Para entender los movimientos institucionales hay que ser especialista en lo que sea: Administración Gubernamental, Educación, Solidaridad, y así…Los demás no entienden…y encima hay que explicarles…
-“Y siempre hay que acomodar las cargas, de eso se tratan los balances…
-“Las decisiones no se consultan porque siempre tienen que estar para ayer…
-“Los chismes al respecto siempre rodarán: algunos equivocados, otros verdaderos…para qué tomarse el trabajo de aclarar, a río revuelto… ganancia de…nosotros.
-“A veces se puede decir la verdad sin decirla…-dijo un pelado con cara de cansado.
Juan pensaba: ¿qué tipo de verdad será esa? De dinero se trata, de eso estoy seguro, pero ¿de cuál? me parece que del mío y de mis vecinos, porque esos señores son los que elegimos nosotros para ordenarnos el pueblo, para gobernarnos.
Me gustaría ver que los dineros van para dónde dicen.
Pero, en una de esas tienen sus razones y a lo mejor con tanto subsidio jugando a las escondidas, que está y no está, tantas deudas y problemas que soportan nuestros esforzados gobernantes…
Juan quería entender, sin embargo el descreimiento lo iba invadiendo a medida que se daba cuenta del asunto.
Escuchó el chirrido de una puerta y vio que Don Fraude salía hacia el camino donde lo esperaba su fiel compañera de cornisa.
Silenciosamente ascendió él también y alcanzó la senda, con tanta pena que ahora le parecía más estrecha todavía.
Caminaba preocupado por lo que había escuchado, sabiendo cuán al margen de la verdad quedaban los que hacían crecer al país como él lo hacía, con sus pequeños trabajos. ¿Qué ganaba un ciudadano común con pedir una rendición de cuentas?
Fue entonces, cuando al ver la espalda de Don Fraude a unos escasos metros, se dio cuenta que ahora iban los dos en el mismo sentido.
Entonces, atragantado por el susto, se dijo: ni bien llegue, la consulto a mi mujer, algún remedio ha de existir para este maleficio.

(Cualquier parecido con la realidad no es pura casualidad)

No era carnaval...

2008-06-24T15:24:00.000-07:00

A veces sin ser carnaval, parece.
Así me pareció hace un tiempo, una noche, en aquella ciudad donde las que se disfrazan no son las personas. Las que se adornan, engalanan, iluminan y cambian son las calles.
Durante el verano, cada semana, un barrio diferente toma la misión de transformar las suyas.
La gente trabaja todo el año con el proyecto destinado a enloquecer su espacio de tránsito por unas horas.
Angostamente antiguos, los pasajes se transforman en los mundos más insólitos.
Todo el ingenio de sus habitantes, que no es poco, se concretiza en el diseño y puesta en escena.
Se organizan largos tablones donde los vecinos comparten su cena, todos juntos, disfrutando de los esfuerzos realizados para ganar el premio, gozando de las estéticas extrañas por ellos desarrolladas.
Una noche, hace algún tiempo, estuve sentada en una de esas mesas, argentinos en tierra no tan extraña, el vaso de cerveza fría en la mano, desesperada por fumar un pucho, ya que como buena recién llegada, no había encontrado dónde comprarlos.
Todo se solucionó cuando llegó Lucho al grupo y sacó los papelitos y la tabaquera para armar sus cigarros.
Me iba acordando de mi abuelo, ese tabaco perfumado con cáscara de manzana y le pregunté ¿no le ponés nada al tabaco para darle gusto? No, me dijo, e iniciamos la conversación hasta que no aguanté más y le pedí que me armara uno.
¿Me podrías decir dónde se venden los cigarrillos?
Las máquinas te los venden…me contestó, pero son caros.
Y a dónde están las máquinas, porque no he visto ni una, pregunté.
En los bares, me dijo.
Ya tranquila con la información, me dispuse , cerveza y pucho de por medio, y con el tabaco pegado en las comisuras de la boca, a disfrutar de la visión incandescente, trasparente, brillante y movediza de cientos de botellas de agua mineral desflecadas y encastradas de diversas maneras que armaban el techo y costados de la calle, creando una atmósfera futurista y extraordinaria.
¡Jaaaa!. Extraordinarias vacaciones esas.
La silla humilde, plegadiza, de esas de madera, tan comunes y antiguas que podés encontrarlas en cualquier lado, me parecía un trono.
Ya se nos unía Germán haciendo equilibrio con unos sándwiches de salchichas gigantes en las manos.
Fiesta bien de pueblo, en una ciudad grande, puerto polipoblado por gentes de todas partes.
Los vecinos seguían festejando en las mesas largas y llegando la medianoche un grupo de músicos jóvenes y rockeros comenzaba a largar su repertorio desde la tarima armada en la esquina principal.
Antes de que se largara el bailongo, nos fuimos caminando despacio para asomarnos a las otras calles donde aparecían otros mundos: la del país de las maravillas, la del reino de las habas mágicas con sus vainas descomunales y flores luminosas, la de los mensajes, la de las banderas…Íbamos tratando de fotografiar desde los mejores ángulos tanto esfuerzo de diseño.

Caminábamos sin apuro dentro de ese carnaval de callejuelas disfrazadas.
Vacaciones fabulosas. Esas sí que fueron vacaciones de verdad.
Flor sonreía, reflejando mi asombro en sus ojazos grandes y cálidos.
Tomados del brazo, transitábamos, refundábamos el Viejo Mundo… Conquistadores en reversa, los conquistados valientes y sin máscara, nos convertíamos, en el regreso a casa, en la imagen de la felicidad.
Por las calles de Barcelona, representábamos a todos nuestros abuelos reviviendo en nuestras risas francas, sobre nuestros zapatos gastados, de tanto caminar.

El espejo

2008-05-25T13:58:00.000-07:00

Hacía calor, pero el aire se podía cortar como hielo.
Martina y Silvia, sentadas a la misma mesa, codo contra codo, las miradas perdidas en quien sabe qué recuerdos, almorzaban con su madre.
Doña Carmen, la vieja dama indigna, había lanzado la pregunta al ruedo: al final ¿quién se va a llevar el espejo antiguo?
Me lo ofreciste a mí y ya te dije que me lo llevo yo para el Geriátrico, dijo Martina.
Debió haber dicho para “mi” geriátrico para atenuar el efecto.
¡Qué! ¿Los viejos se miran al espejo? - dijo Silvia, dándose cuenta de que ella hacía rato no se miraba en los espejos, y que para colmo si el espejo de la abuela se iba para el geriátrico, iba a estar rodeado de extraños.
Y sí - dijo Martina, cruzando sus piernas flacas y revolviéndose en la silla, muy molesta por el comentario- el PAMI me exige un espejo grande para hacer las rehabilitaciones, por eso me viene muy bien llevármelo.
No te puedo creer, para qué quieren mirarse los viejos? Cuanto menos lo hagan menos se dan cuenta de lo decadentes que están. Y Silvia pensó en ella misma que ya no se reconocía ni en las fotos.
Creo que podría tener un mejor fin si me lo llevo yo. No, al geriátrico... no. ¡Me lo llevo yo! Le voy a dar un destino más noble. Mirá mamá: Marisa redecoró su dormitorio ¡Una obra de arte! Y el estilo del espejo le queda justo, justo. Además tiene uno todo roto y eso es mala suerte. Mamá, no vas a permitir que tu nieta se llene de mala suerte, encima que tiene poca, teniendo ese hermoso espejo para darle... agregó Silvia, con toda la mala intención, casi ganando la batalla.

Bien. De la que se lo lleve primero, dijo salomónicamente Doña Carmen.
Martina levantó los hombros y se desinfló con un pacífico suspiro. Había perdido porque ni siquiera tenía como llevárselo... y tener que escuchar esas cosas, con lo que amaba a sus viejos...De todos modos, su Gurú le había enseñado muy bien que todo lo que uno desea y necesita, sino viene de un lado, viene de otro en el momento menos pensado y que por eso no hay que preocuparse en estos casos.
Silvia se quedó pensando un instante en lo poco que se reconocía últimamente.
Por eso odiaba los espejos. Nunca se miraba. ¿Para qué? Para ver esa figura primitiva y matriarcal, tipo Venus de Willendorf, las piernas infladas, el vientre replegándose como un delantal inmenso, las tetas como dos melones caídos…
¡Fuera los espejos! ¿Y las arrugas? ¿Los músculos de la cara pesándole como la vida?
Esa no era ella. Los ojos perdiendo el color, la cabeza perdiendo el pelo…- justo donde no servían ni las extensiones- el cerebro convertido en una única y tonta neurona…
No sabía por qué peleaba tanto por ese espejo. Tal vez - debía creerse a sí misma - era un acto de bondad. No quería que los abuelos del geriátrico tomaran conciencia de su estado a través de ese espejo que llevaba la historia de su familia en el reflejo.
Mejor no verse, pensó. Mejor tener la imagen verdadera en la retina. Esa que está como a los quince, desbordando vida y juventud. La imagen interior.
Me lo llevo ya, dijo dándole un beso a su madre y un sentido abrazo a su hermana, pero al querer moverlo, lo pensó bien: qué lástima, hoy no voy a poder, porque tengo que andar toda la tarde dando vueltas por la ciudad y podría volverse peligroso tener este tremendo armatoste en la camioneta. Y enfilando hacia la puerta dijo: hoy mismo no lo puedo llevar, pero vengo pronto, en la camioneta entra.

Pasaron los días y el espejo enmarcado por hermosas guirnaldas talladas en maderas nobles, seguía recostado en la pared del segundo dormitorio, en el pequeño departamento de Doña Carmen.
Esa tarde la visitaba Fabi, su hija menor. Mamá qué vas a hacer con ese espejo, le preguntó tratando como siempre de facilitarle las cosas.
Es de la que se lo lleve primero, respondió Doña Carmen sin dejar trascender para nada en su respuesta, las dos ofertas que había tenido con anterioridad y la promesa que le había hecho a una tercera hija que estaba lejos.

Fabi, la cuarta hija, se lo llevó con mucho trabajo. Le puso una pátina blanca, por las dudas, para sacarle las malas ondas de sus hermanas y lo apoyó en una pared de su casa donde quedó tambaleante, indeciso y reflectante como siempre.

“Lo peor de empezar a envejecer es el envase” Maitena

El mito del Reino del Fin del Mundo

2008-05-12T13:43:00.000-07:00

Había una vez un Reino muy alejado de las más importantes monarquías e Imperios del Planeta.
Lejos del Reino de Camelot, lejos del Imperio de los Guerreros Liberadores, lejos del Imperio de los Hombres Hormiga, llamados así por su cantidad y por su destino a fabricar las cosas para todo el mundo, lejos del Imperio de las Arenas Negras, lejos del Imperio de los Espirituales Confundidos, lejos del Reino de los Padres de la Humanidad, lejos… de…todo.
Se decía que estaba donde terminaba el mundo, por eso lo llamaron: el Reino del Fin del Mundo.

El Rey del Reino del Fin del Mundo vivía en un lujoso palacio recubierto de mármoles rosados y era muy orgulloso. Además, tenía la sensación de que siempre era perseguido, de que conspiraban contra él y también era muy pero muy demasiado ambicioso.
Había gobernado durante un largo año de 48 meses y en ese tiempo se había hecho querer muy poco por su pueblo debido a los desaciertos cometidos y a las acciones omitidas que hubieran podido cambiar la sufrida vida de sus súbditos.
Por esta cuestión, puso en marcha un plan para seguir gobernando a través de su esforzada, orgullosa y coqueta esposa, la Reina Crespina.
Imaginaba que con el despliegue de encantos y el extraordinario don para la oratoria que poseía la Reina, algunos rebeldes podrían ser neutralizados y que si ella visitaba los Imperios y Monarquías del mundo, éstos se arrodillarían ante su presencia.
Crespina había sido educada por Berenice, la Gran Reina Heroica, que en realidad había sido una semidiosa bellísima, hija de Pandora - la mujer más bella jamás creada, que Zeus había modelado desde la arcilla para casarse con Prometeo, aquel que le robó el fuego a los dioses para donárselo a la humanidad.
Prometeo no había querido casarse con mujer tan hermosa pero tan tonta a la vez y fue castigado por toda la eternidad-la historia es más complicada y tiene muchos entretelones que aquí no vale la pena explicar. Luego, Zeus se la ofreció a Epimeteo, el hermano de Prometeo ,quien no pudo negarse por temor a que le sucediera lo mismo. Tuvieron una hija, Berenice que fue ocultada ante los ojos de Zeus y nadie supo de su existencia. Más bella aún que su madre y además muy inteligente, logró cerrar la Caja que contenía todos los males de la humanidad, que Pandora tan desaprensivamente había abierto y se la llevó con ella.

Berenice vivió tantos años que la gente perdió la cuenta.
Claro que no había podido encerrar todos los males, pero lo que sabía con seguridad era que adentro habían quedado los peores, para la segunda vez que alguien la abriera.
Antes de morir, recomendó a sus herederos que jamás intentaran abrir la Gran Caja, que ciertamente pertenecía a Zeus.
Pero este ambicioso Rey pensaba que si su esposa la abría estaría a salvo de lo que pudiera pasar ya que la orden de Berenice parecía haber sido dada solo para él.
El Rey ansiaba ver su contenido. Esperaba recurrir a los tesoros que los Magos de la Corte habían afirmado que ésta contenía, para asegurar la perpetuidad de su familia en el mando de aquel su raro país, donde existían todos los climas, todas las etnias, todas las faunas y las floras posibles de existir y toda la inmensidad de riquezas naturales que le faltaba a todos los demás Reinos del Planeta.
Los reyes y Emperadores de la Unión de Reinos Adelantados y Organizados, durante siglos realizaron largos viajes para conocer las tierras del Reino del Fin del Mundo y relevar la cantidad de riquezas que allí se encontraban, escondidas muchas veces por la Madre Naturaleza.
Éstos enviaban a sus representantes disfrazados de ricos comerciantes para comprar cuantos feudos podían.
Al Rey no le importaba perder algunos territorios ya que tenía demasiados, así como tampoco les había importadoa sus hermanos reyes que habían gobernado con anterioridad.
Las ansias de riqueza y de poder lo enceguecían día a día y en poco tiempo, cuando le parecía que la estrategia de que gobernara su esposa estaba dando resultado porque esta era su marioneta obediente, aplicada, aunque orgullosa y excesivamente coqueta para la época, decidió pedirle que abriera la Gran Caja Prohibida de la Reina Madre Heroica Berenice,
La Reina Crespina había escuchado comentarios en la corte sobre la maldición que la Gran Caja Prohibida arrojaría sobre aquellos que fueran déspotas, violentos y grandes exhibidores de riquezas ante los ojos de un pueblo sufriente y carecido.
Pero fue obligada por el Rey y abrió la Gran Caja Prohibida donde no había nada, absolutamente nada.
La furia del Rey que esperaba encontrar oro y piedras preciosas, creció y creció haciendo que el reinado de Crespina fuese cada vez más una tiranía, muy llena de palabras censuradas, de injusticias disfrazadas de justicias, máscaras de bondad sobre rostros malignos y perversas acciones envueltas en mantos de piedad y de dádivas. Toda una troupe actuando desde magníficos escenarios con telones bordados que representaban los derechos humanos más valiosos.

En poquísimo tiempo comenzaron las desgracias…
El vasto país comenzó primero a incendiarse.

Luego desaparecieron los caminos y la gente que no había podido huir hacia otros reinos, comenzó a morir de hambre y por la acción de diversas pestes que nunca antes habían llegado hasta allí.
Vinieron los incendios y continuaron las grandes tormentas de granizos gigantes y los furiosos tornados que todo lo destruyeron.
Se desataron guerras entre los habitantes que aún quedaban, porque la Reina con sus palabras y acciones enfrentaba a los unos contra los otros, hasta que ya casi no quedó gente.
Los climas diversos cambiaron y aparecieron grandes desiertos donde antes habían crecido frondosos bosques y selvas .

Llegaron entonces las inundaciones y la Gran Ciudad Mayor fue cubierta por el agua de los ríos y del mar hasta hacerla desaparecer con el Palacio Rosado incluido.
Y colorín colorado, así acabó el Reino del Fin del Mundo, del cual el Rey y la Reina salieron a nado, y se salvaron, porque en estos mitos nunca- nunca-mueren- los malos.

2008-05-09T19:39:00.000-07:00

Los viejos

Durante más de medio siglo han pasado por su vida muchos viejos.
Los sus viejos abuelos. Los sus viejos vecinos. Los sus viejos compañeros. Los sus viejos profesores. Los sus viejos padres. Los sus viejos suegros.
Viejos hay de muchas clases- dice. Los que han vivido bien y tienen una vejez disimuladamente tranquila, porque… ¡Quién no tiene preocupaciones después de haber vivido tanto! Y están los que han pasado por la vida llenándose de malos sentimientos, de envidias, de rencores y desamores que por más que no quieran han carcomido su espíritu…

Ella dice que todos los sus viejos la acompañan siempre. Especialmente cuando sale a la ruta, se le suben al auto, aunque son cada vez más y ya casi no hay espacio. Sin embargo los admite con gusto y aprovecha el momento para charlar con ellos, para pedirles consejo y para agradecerles todo lo que la ayudan diariamente.
Al lado va el su dulce padre, secándole las lágrimas. La su vieja abuela tana le pone la mano tibia en el hombro, el su viejo profesor le sonríe estirando los labios finos y morados en un gesto de “¡vamos bien!”
A ninguno le molesta el rock de la 88.9, que sintoniza rápidamente, cansada de
tanta cultura yankee, Pobre Youhnny, sólo rrrock en castellanou…
El poncho de el su viejo suegro vuela por la ventanilla y el aroma de su cigarro hace que ella frunza la nariz, como siempre, pero ahí está, también él para apuntalarla con su presencia.
Están todos increíblemente cómodos, en ése, su único momento de soledad y ella le habla a ese conjunto de arrugas sabias y transparentes mientras acelera por el camino interminable, sin que ninguno de todos los sus viejos se quejen de la velocidad, ni de la música, ni de sus penas.
Ella y todos los sus viejos queridos, todos juntos entrelazando sus brazos, abrazándose los hombros, formando una muralla para defenderla de los embates de la vida, por siempre jamás.

Elecciones versus aborígenes

2008-05-05T10:47:00.000-07:00

Cabeza se levantó como todos los días, antes de las seis de la mañana, aunque fuera domingo y enfiló como siempre hacia el bar de la estación de servicio, sobre la ruta.

Hizo el recorrido a pie para entretenerse o para auxiliar como siempre, a los rezagados de la vuelta de los boliches. Algunos chicos y chicas que pasados de alcohol o vaya saber qué, quedaban tirados en las veredas o apoyados contra los árboles sin encontrar su rumbo. Pasaban algunas personas sin ver siquiera lo que les sucedía, a los rezagados. Otros, en cambio, se detenían para ayudarlos o al menos para orientarlos hacia sus casas.

En el bar, se juntaban para desayunar las más diversas clases de individuos nocturnos. Travestis, chicas malas, algunos recién salidos del boliche, y señores prostáticos que no podían dormir más y llegaban apurados para ver quién arrebataba primero el diario de la mañana.

Ese día estaban todos alterados e inquietos, sin distinción de edad o sexo asumido.

Entonces, Cabeza, que no podía mantener ni siquiera una conversación sencilla y menos desarrollar uno de sus largos monólogos porque nadie escuchaba a nadie, se despidió y rumbeó para el instituto. Ya faltaban pocos minutos para las ocho.

Llegó, se puso en la fila, esperando que abrieran el portón de la entrada, feliz de encontrarse con tantos conocidos: el Flaco, el Conejo, el Gato, la Gallina Culona que por ser tan grandote lleva el pantalón medio caído, lo que da lugar a su sobrenombre y la Liebre, que está viejo, pero que va a votar igual.

La conversación se volvió animada en la vereda de la escuela.

Era demasiado temprano y se exponían a ser embocados en el lugar de los presidentes de mesa u otros faltantes.

De pronto Cabeza dijo por lo bajo, cuidado con el “ekeko”

La Gallina Culona saltó sobre su moto y la hizo arrancar sin piedad. Cabeza y el Flaco dispararon para la esquina y el resto del grupo desapareció entre los árboles de la vereda, dando testimonio de las habilidades personales que habían dado origen a sus sobrenombres.

El ekeko había sido un hombrecito lustrado y oscuro, de cabeza pequeña, trajeado de negro y lleno de carpetas bajo el brazo, que andaba buscando reemplazo para los presidentes de mesa - que nunca habían llegado- y poder así abrir los comicios

A mí, de chica, me enseñaron en una escuela de Buenos Aires, que no había más “indígenas”, que se habían acabado hacía mucho tiempo, en el pasado. ¡Qué cosas te enseñan a veces, y una, pequeña e inocente, se las cree! Yo me decía qué pena y miraba las ilustraciones del Manual, la expresión sufrida, los pelos hirsutos y los músculos bien dibujados, pensando en esas valientes tribus extinguidas por completo.

Cuando escucho los apodos de los hombres del pueblo serrano donde vivo hace tantísimo, me vienen estos recuerdos y el de algunas bellísimas poesías aztecas, mayas e incas, también de las caras que me saludan todos los días en las calles y no sé… eso de volveré y seré millones. Y a dónde vaya, La Rioja, Catamarca, San Luis, Chaco, donde sea, los veo. Ocho de cada diez.

Los genes aborígenes persistieron y se multiplicaron a pesar de todo, de la mala vida, de las privaciones, del aislamiento, del hacinamiento, del desarraigo…

Estilos de vida diferentes, gente pausada, atenta a lo que puede otorgarle el alrededor, en una extraña simbiosis con la naturaleza, con la memoria ancestral… ¿mutilada?

Yo, descendiente de inmigrantes europeos, siento profunda curiosidad sobre cómo seremos en un futuro próximo: cuando veo la genética predominante de estas razas, cuando admiro sus siluetas magras o abundantes, los pelos lacios y oscuros, los ojos rasgados de mirar profundo en medio de la piel mestizada de los rostros. El gran mestizaje. El andar tranquilo y relajado. Las miradas escrutantes. La percepción alerta. La resignación. La espera.

Simbiosis

2008-04-30T07:38:00.000-07:00

Las altas temperaturas les habían atontado el cerebro.
Mala idea ese paseo de mediodía en pleno enero.
Caminaban por las galerías coloniales viendo las artesanías de los matacos. Ella se sentó en el alto cordón de piedra que bordeaba las veredas. El jean deshilachado al igual que las alpargatas bordadas pero viejas. La liberación de andar con esa facha en un lugar donde se consideraba anónima era un sentimiento raro. Sentía que el aire pesaba una tonelada sobre su cabeza.
Pronto estarían regresando a Resistencia por las rutas calientes, sobre el asfalto derretido, enlatados en un pequeño automóvil, acompañados por el doctor Felipe con sus dos metros plegados desprolijamente dentro del auto y con los ciento veinte kilos de Silvia metidos a presión.
Volviendo se les había ocurrido visitar el barrio toba. Los aborígenes miraban estos seres extraños que bajaban del Fiat 600 como en un acto de magia y los turistas sentían que los ojos diferentes de los tobas se les pegaban en la nuca al caminar por la peatonal empedrada. El barrio nuevo era un trasplante más extraño aún que la comitiva de visita.
Los tobas se asomaban para verlos por las puertas y ventanas de esas casitas recién estrenadas donde lo ancestral no coincidía ni con la arquitectura ni con el sitio geográfico.
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Llegada la noche, el grupo foráneo se reuniría con el grupo local en el rancho, a orillas del Paraná.
Los autos en semicírculo con las luces prendidas iluminaban la orilla.
Las consecuencias del golpe de calor se hacían sentir. Todo el grupo de amigos arrojándose de cabeza al agua, nadando con placer, sin poder apoyar los pies ni un segundo por la sensación de ser tragados por el limo. La luna reflejándose en el oleaje lento y pequeño.
Juegos y bromas pesadas en la playa.
Las ranitas blancas apareciendo, trepando y asomando curiosas en los lugares más insólitos.
Ella y él se iban quedando en el río, flotando sobre la densidad del agua. Acariciándose las yemas de los dedos. Sintiendo el ardor que el sol había dejado en la piel y a los peces olisqueando sus piernas, se convertían en un solo cuerpo acuático, sirena y tritón, tritón y sirena...
Mientras, los hombres se encaminaban hacia el quincho donde estaban colgadas las hamacas entre los humos de los espirales y los ventiladores ,únicas armas antimosquitos gigantescos.

Una lluvia torrencial y corta los había apurado.
El calor se sentía en la espesura como si el sol nunca se hubiera ido.
La sangre se revolucionaba en sus cuerpos, a pesar del cansancio, a pesar de todo.
¡Gloriosa juventud!
¡Glorioso trópico!

Cotidiano

2008-04-20T14:12:00.000-07:00

Por lo general los tiempos son escasos para dedicarse a la gente común, al vecino, al que tiene alguna necesidad.

Los trámites nos vuelven ratones que contestan chillando desde las cuevas, rodeados de papeles amontonados. O lechuzas mirando fijamente las pantallas de las computadoras con ojos encandilados.

Papeles con o sin sentido, programaciones cibernéticas exquisitas, donde la culpa final la tiene siempre la computadora como si fuera un ser con vida propia.

Los tiempos se van gastando entre actas y planillas, cidís amontonados, legajos en pilas desordenadas y llenas de tierra.

La gente molesta a los oficinistas con sus problemas banales o con sus necesidades urgentes, las más urgentes e importantes, sólo para ellos mismos.

La gente se enrabia en las colas , horas y horas, cola tras cola, para poder iniciar un trámite.

La gente va y viene con la sensación de que las soluciones obtenidas no servirán de nada, puras escenografías falsas, de servicios que no funcionarán nunca bien.

Ni los políticos, ni los gobernantes suelen ver lo que ven los de abajo, los que no están ocupados en escalar la montaña. Éstos, simples ciudadanos de segunda, de tercera o de cuarta, adivinan bien la esencia del paisaje.

Algunas veces, cuando alguien de los que ascienden hacia la cumbre -de la montaña- tiene la mente clara y noble, puede apreciar la totalidad. Entonces ese alguien se pregunta cómo podré cambiar esto, esta inmensidad complicada, estructurada de esa manera que no es la conveniente para la gente- ¡para quién es conveniente?- con estas formas que nos llevan al fracaso...

Ese es el momento en que sobrevienen toneladas de impotencia y comienzan a desarrollarse algunos virus disvalóricos que habitan en las alturas. Entonces ese alguien olvida la perspectiva totalizadora que veía cuando percibía los sueños que tienen los de abajo .

Entonces se dice a sí mismo: y.... más no se puede hacer.